domingo, 27 de septiembre de 2009

Homónimo

Esta noche desperté,
ahogándome en una profunda soledad que emana muerte y desolación.

Enciendo un cigarro
y sentado en silencio
veo cómo se consume
en una densa nube de humo.

Quiero hacer arte,
tener compañía,
tener…
tenerme solo a mí.

¿Qué es ser poeta?

Es saber robar
ideas a la tristeza
y sueños a la soledad,
para mostrarlos como propios.

Desnudar la melancolía
y pasar la noche con ella,
hacerla amante
y disfrutarla cada hora.

Es pensar cada momento
en un amor distinto
y saber jugar póker,
con la baraja que es la pluma.

Estar presente cuando eres novedad,
para desaparecer de sorpresa,
asegurarte ser la pasión encarnada
y ser el recuerdo eterno.

Eso es ser poeta,
es ser la ilusión de ilusiones,
el beso de momento,
simplemente la fantasía perfecta.

Claro de luna.

Epitafio de mi pasado
que sellas recuerdos,
llegas anunciando la ruptura
entre el pasado y el presente.

Réquiem de viejas ilusiones,
de confusas aspiraciones
que abandonadas fueron
y en el suicidio cayeron.

Que la teta y la cama
que he compartido con una que otra,
que vacío suena todo esto,
simplemente es sexo.

Acérquense interesadas
cambio lo que se ofrezca,
ternura por cintura
también noches por miradas de amor.

Buenos trueques ofrezco,
no preguntaré pasado
ya que de momento
todo se acepta.

Pero cuidado la que se atreva,
a enamorar a esta alma errante
ya que con un beso de sangre
en un claro de luna, sellare un destino.